Aquel que maltrata a un perro,
esta enojando al Hacedor.
De la persona que acaricia una flor,
el ángel la guarda en su retina.
Poeta : Francisco Pinilla Sánchez
sábado, 27 de diciembre de 2014
sábado, 20 de diciembre de 2014
LA MORDAZA
La mordaza empezó con las tasas,
ahora repta hacía las personas
que disienten de aptitudes tiranas
de esos políticos de promesas
mentirosas. Con esa mordaza, lunas
sangran y los desahuciados, lloran sal
¡ atención, atención ! Que la abisal
mordaza despertó de esas pasadas
épocas caníbales. Vuelven al
oír la tronera de trompetas tontas
por mancebos de un amo con botas
silenciosas y con huella de cal.
La mordaza engulle a demócratas
y se sienta en escaños más descarada
que una rata con su manada
de gaviotas devoradoras y abyectas,
legisla en su ciénaga patentada
de escándalos y frivolidades .
Y por más mordazas que pongan las autoridades,
sus obras son una perrada.
Autor: Francisco Pinilla Sánchez
ahora repta hacía las personas
que disienten de aptitudes tiranas
de esos políticos de promesas
mentirosas. Con esa mordaza, lunas
sangran y los desahuciados, lloran sal
¡ atención, atención ! Que la abisal
mordaza despertó de esas pasadas
épocas caníbales. Vuelven al
oír la tronera de trompetas tontas
por mancebos de un amo con botas
silenciosas y con huella de cal.
La mordaza engulle a demócratas
y se sienta en escaños más descarada
que una rata con su manada
de gaviotas devoradoras y abyectas,
legisla en su ciénaga patentada
de escándalos y frivolidades .
Y por más mordazas que pongan las autoridades,
sus obras son una perrada.
lunes, 15 de diciembre de 2014
UNA NUEVA ISLA
La lluvia de invierno
se entrega al suelo
de verdades y secretos,
y con más tiempo, yo ,
a la obligación
destierro,
y si cobijo a la responsabilidad
de cuidar el jazmín de tu
persona.
Me miro las manos, y en ellas
hay una ley que veta la
maldad,
y se sumerge entre tus
cabellos,
engendrando en ellos,
una luz que habla y sosiega.
El tic tac de ese reloj de pared,
me es desquiciante cuando
tú no estás.
Un espacio vacío trata de
devorarme en esa
ausencia,
y por más que me muestre
sus mandíbulas para hacer
girones la carne de mi alma,
me refugio en la morada de
nuestro presente,
donde los escualos
de la rutina perecen.
Nuestro zaguán lleno de
materia negra,
se pone celeste al verte,
y la luna con su cendal,
ilumina nuestra alcoba. Donde no
tenemos secretos y sí, verdades
que vivimos en
<<nuestras trémulas carnes>>.
Ahora mi nuevo amor,
viajas conmigo en el flujo
de mis venas. Y todos los
días descubro contigo una
-nueva isla- .
Poeta: Francisco Pinilla Sánchez
Obra de arte de Joaquín Sorolla
1863-1923
se entrega al suelo
de verdades y secretos,
y con más tiempo, yo ,
a la obligación
destierro,
y si cobijo a la responsabilidad
de cuidar el jazmín de tu
persona.
Me miro las manos, y en ellas
hay una ley que veta la
maldad,
y se sumerge entre tus
cabellos,
engendrando en ellos,
una luz que habla y sosiega.
El tic tac de ese reloj de pared,
me es desquiciante cuando
tú no estás.
Un espacio vacío trata de
devorarme en esa
ausencia,
y por más que me muestre
sus mandíbulas para hacer
girones la carne de mi alma,
me refugio en la morada de
nuestro presente,
donde los escualos
de la rutina perecen.
Nuestro zaguán lleno de
materia negra,
se pone celeste al verte,
y la luna con su cendal,
ilumina nuestra alcoba. Donde no
tenemos secretos y sí, verdades
que vivimos en
<<nuestras trémulas carnes>>.
Ahora mi nuevo amor,
viajas conmigo en el flujo
de mis venas. Y todos los
días descubro contigo una
-nueva isla- .
Poeta: Francisco Pinilla Sánchez
Obra de arte de Joaquín Sorolla
1863-1923
sábado, 6 de diciembre de 2014
LÁGRIMAS
De esas lágrimas nuestras,
¡Sí! De esas lágrimas que
al caer liberan su alma,
siendo ellas un recuerdo
grato o no grato, pues con
éstas, a veces navega nuestro
destino en este mundo.
Lágrimas con alegrías
y penas se muestran,
de aquellos que no la
manifiestan,
en su limbo cautivos están.
Yo personalmente, quiero ser
como todo mortal. Sentir para
reír, y sentir para llorar.
A veces buscamos un momento
intimo para estar solos, y es,
disidente voluntario de esta vida.
Lloramos, y lloramos simplemente
porque lo necesitamos.
Y con esas lágrimas nuestras,
seguimos caminando.
Poeta: Francisco Pinilla Sánchez
Mujer llorando con pañuelo de
Pablo Picasso 1881- 1973
Suscribirse a:
Entradas (Atom)