¡ Mmmm... Nachi !

                                                                                                                            Género: poesía amorosa    

                           ¡Mmmm... Nachi!

Cuando abro tu camisa,

es como si apartara el cielo

en dos ¡Mmmm...Nachi! Todo posa

en tu grupa de hermoso trémulo.

La nube de mi boca, moja

el gran tremor de tus colinas,

y mi relámpago macizo desoja

el jardín de tus entrañas.

Almíbar son nuestros mentones,

que al chocar, fabrican espuma

luminosa de amantes.

Y nuestros cuerpos desbordados

en levitación, guardan secretos.

¡Mmmm...Nachi! Nada más los dos.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

A UN MINISTRO DE INTERIOR BOBO QUE PASABA POR EL FITUR 2014

Escribe una mujer sabia , llamada Teresa de Jesús ( 1515-1582 )
en Las Misericordias de Dios :
( de devociones bobas, Dios nos libre.)

- El Sr. Ministro de interior, da gusto al demonio,
mal utilizando su señoría, el nombre de una Santa
llamada : Sta. Teresa de Jesús. De cuanta
razón habláis, no tenéis dominio .

La mentáis para esconder vuestro defecto,
el cual es hacer, lo contrario a lo que predica
Sta. Teresa de Jesús so alma miedica. 
Bobo taciturno eres, al platicar con el recto.

La crisis siempre la solucionan los pobres
españoles, no de la Santa , que negra está
de ver como hacéis ricos a los mediocres.

Ayudáis a las ánimas oscuras
con privilegios de bajos tributos.
Y del alma con sustancia, la censuras.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

  

LA NOCHE DE LÉGANES

Es la noche que se aparta,

porque la bruma esconde

el secreto de dos amantes.

Los trenes de la estación

se cruzan como las miradas

nuestras.

Las farolas del estacionamiento

desvían su luz, para que intimemos,

con nuestras sinceridades. Que caían

en cascada rompiendo nuestros oídos

con música de Serrat, envuelta con el

humo de un pitillo americano.

Son los labios tuyos y míos, dos espíritus

que se encuentran como el agua de lluvia

al río necesitado, llevando, el maná de

amor, que corre indómito por nuestras

venas.

Calles oscuras, con ventanas y balconadas, siendo éstas, apócrifas de una

balada de sentimientos nuestros,

-haciendo que el silencio en su soledad

se sintiera actor de la noche-.

Es Madrid que al fondo con su galaxia

de luces, fuese engullida por la noche de

Léganes, en la que nuestras manos, navegaban en la piel con la táctil caricia,

y diálogos que se fusionan, para luego

brotar como la lava de dos volcanes que estaban apagados,

haciendo que el magma

de nuestro corazón,

iluminara

                  -la noche de Léganes-mi amor.

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez

A UN FISCAL PELOTA DEL PAÍS UNDANGA PIJOTA

                                                                                                                     Genero: poesía/ satírica            

( " Si todos los ciudadanos españoles somos iguales ante la ley "               
¿ por qué sus señorías no devuelven el poder judicial, para
que ejerza con independencia ? Quizás esta pregunta les
sobrepasa. No tenéis ningún derecho a tratar mal al juez
José Castro. ) 

-A los pelotas, al final no le salen
bien sus propósitos, pues lamen
babosamente la jefatura de Estado, amén,
de un amo monarca según le bailen.
Mancebo eres de una ínsula
creyéndote el rol de Amadís
de Gaula, siendo, justiciero de mula.
Y más envidioso que Meleto. Vais
secuaz a por un honrado juez, y cegado
por satisfacer a tus amos, lloráis
más que una plañidera so sátrapa.    
Tus nerviosos zancajos resquebrajan una  tapa
de la cual con su hedor, nos matáis.
Crees que este buen juez  es: Vestiglo,
al cual, tú, caballero de moco verde,
quieres mostrar como trofeo, porque muerde
con la verdad a un rey de este siglo.
La justicia para ti, fiscal, son dos pechos
blancos del que mamáis con letras
borrosas en latín oscuras.
Pero tus pecados son los hechos.
Buen perro de tu amo eres
al mostrar tus fauces a todo
aquel que pregunta a una infanta de lodo
hasta las cejas, y por más que quisieres 
comer orejas tiernas y pretendieres, 
hacer lo feo presentable, en la picota
están tus amos ¡¡¡ So fiscal pelota !!!
del país Undanga Pijota.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

   
   

DIGNIDAD

Figuradamente eres un bago
                                                  recuerdo.
Te fuiste en silencio, de eso,
                                          si me acuerdo.
Hoy me llamas desde tu 
                                             decadente
destino en tinieblas,
                              con tu hálito errante.
Esperas, que sea para ti,
                                              la divinidad 
que por amor te perdona.
                      Vuelves con incomodidad,
ahora se vivir
                                       sin ti
y tú, no lo asumes por ser
                               egoísta para ti.
Déjame en mi fértil
                                      felicidad 
sé vivir sin ti, y vuelvo
                         a tener, dignidad.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

TU VIENTRE ES TUYO MUJER

La gloria a la estupidez impuesta,
da racimos de tontos que apesta.

A ti mujer, los batos fascistas
con sus esvásticas idiotas
que no vemos y se ven como gaviotas,
quieren que tu vientre, sea rentas
para sus santones de misas y fiestas
rancias. Tu vientre es tuyo mujer, y nada quitas.

En el cielo de sus bocas muestran
colgados sofismas, para que te hieran.

     Y a tu vientre mujer, llegaron 
hoy los parásitos del pasado cabrón,
  - violando- para quedarse en él, los que robaron 
niños a sus madres, y se los dieron 
       a éstos que hoy devoran y partieron 
tu persona. Tu vientre es tuyo mujer, y no, de los que encarcelaron. 

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

  

HAY UN RUNRÚN

- Beatriz Talegón, hay un runrún de que los jóvenes tenéis que trabajar por poco o nada, 
es decir, si acaso por las sobras. Y servidor les dice ha estos batos que dirigen la sociedad española ; que la nueva república, no va ha consentir que haya en la colmena más zánganos,
que obreras. Pues que lean sus señorías con ojos de orinales estos versos : 

HAY UN RUNRÚN de los ricos injustos,
de que los jóvenes les tenemos
que trabajar sin costos 
ninguno para sus amos.

Y yo les digo a sus mancebos
políticos, y ha ti burgués de mierda,
que no somos generación que se pierda.
Queremos una república nueva ¡¡ so sebos !!

Vuestras cabezas acéfalas
nada más les da, para ser terroristas
de los derechos ganados por los ciudadanos ¡¡ so idiotas !!
Os enterrareis con vuestras propias palas.

La juventud de España
es como el fruto del olivo,
oro de campo con acervo,
y luz en ciudad que no engaña.

No os arrodilléis ante la infamia
de las castas políticas y capitalistas,
donde los casquivanos sindicalistas
abren el cajón a la ignominia .

Un gnomo radia con su punzón,
las horas de un gobierno tácito
con bocas de asno, ni razón
de ser, votan a lo maldito.

Mientras vuestras señoronas de misa
rancia, abortan en el extranjero,
ustedes engendran zozobra en su mentidero.
Ad nausean son sus propuestas con risa.

Políticos idolatrados,
atendéis a la juventud
en ad hoc, como apestados.
Adelfas venenosas es vuestra pulcritud.

Los jóvenes no seremos domesticados,
por ser futuro con libertad de España.
Donde los yugos serán desterrados
con vosotros al nacer una nueva España.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

 
       

AL DESPERTAR QUISIERA

Al despertar quisiera que me dijeran, que los hombres
han dejado las armas y llevan ramos de flores a sus lares.

Al despertar quisiera que antes me dijeran,
que las personas no se mueren de hambre en este mundo.

Al despertar quisiera que me dijeran , que los niños en este
mundo no son explotados y vejados.

Al despertar quisiera que me dijeran, que la fauna, las selvas,
los ríos y mares se están recuperando.

Al despertar quisiera que me dijeran, que la mujer tiene la
misma igualdad que el hombre.

Al despertar quisiera que los hombres tomaran como dogma ;
que la patria es nuestro planeta y tenemos que cuidarlo.

Y al despertar quisiera ver todos estos deseos cumplidos,
antes que llegue el día, que no despierte.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez.

 

TEMOR A QUE EL SILENCIO NO HABLE

Llovía, llovía,
y el agua corría borrando
las pisadas de lo acontecido
en dicha o desdicha.
Pero tu nombre, es una
                                        huella, 
que no se borra.
Y como la caída de un rayo
en su fulgor,
                        tu mandorla
ha quedado en mi 
                                 persona.

El silencio habla en
los jameos íntimos
de la tierra, con sus
brisas a modo de trenzas
con la danza de la hoja.
El silencio habla en el
arrecife de coral con el latido
de un caballito de mar.

         Si el silencio calla,
tendré que acariciar la caballera
de la muerte y peinar, su
                                          oscuridad. 

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez