LA PALABRA TRAJO LA VIDA

En el principio de la nada,
la palabra estaba. Y la nada,
en su vacío se hizo materia 
negra con la palabra.

El verbo surgió con la fusión 
de éstos, y Dios, emano de ellos.

Ante todo, el Génesis surge
administrado por un -dios
hecho de la palabra- , que cae
al fondo abisal en forma
de nieve marina. Que al reposar
en el limo que yace oscuro,
busca la luz, haciéndose
            persona.
( La palabra trajo la vida).

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez

UN DÍA CON LA RADIO

( La radio cuando dice verdades, las personas
   somos más personas . )


- Los despertadores suenan,
 y las hondas de la radio cabalgan
en el aire con alas de Pegaso.
El silbido de la cafetera conexionan
mis sentidos desperezándolos  y abogan
por unas melodías, y acaso,
escucho la baraka de números que condicionan
a los afortunados y resignados a lo que digan.

Salgo hacía el trabajo en mi saxo, y otros, al paso
van a los colectivos. De camino, escucho como mangan
los " buenístas sindicalistas " y demás tropa, que ruegan
infectados de miserias al juez del caso,
que ellos, no son responsables: opinan,
proponen, pactan y dialogan
con la verdad que yo me aso.
No los aguanto y cambio de canal, me encabronan
estos individuos, para que luego salgan 
de rositas. Termino la jornada y un vaso
de agua alivia el día que me oposicionan.

Vuelvo a casa, conecto la radio para que salgan
melodías y  diálogos que yo envaso
en mi memoria, donde dominan
mis reflexiones y temores que vagan
en busca de una voz cálida, que me de descanso.

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez   

  

CEOE= BUCANEROS

CEOE, sigla de empresarios
donde estos asaltan como bucaneros
el estado de bienestar sin perjuicios.

Políticos y sindicalistas son mancebos perdigueros
vuestros. Queréis al obrero dúctil, sumiso
y esclavo a vuestra disposición draconiana.

Lloráis como plañideras para hacer un guiso
putrefacto, que huele ha despido libre.
Avaros corcovados, baboseáis al filosofar.

Sois una culebra que al salir del mimbre,
reptáis para engullir al trabajador
que sustenta la cueva de la CEOE.

Sois como los ERE y vuestro fiador
político, casquivanos y sin ideas.
Lo que pactáis con ellos es carbunclo para nos.

CEOE eres lobo que merodeas
al rebaño para engañarlo y matarlo.
Sin estado de bienestar ¿ tú podrás facturar ?

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez 
   

AMOR SECRETO

AMOR SECRETO

Estoy en la ventana del café, la gente pasa bajo la lluvia
incesante, el café humea recuerdos. Las parejas pasan bajo
los paraguas, otros van en los
colectivos de transporte meditabundos, pero yo sigo 
esperando amor secreto.

Pido otro café esperándote, la silla que tengo frente a mi
llora tu ausencia amada mía. 

Entras en el café y mi mirada es atraída por tu belleza, que
me tiene cautivo el corazón.

Te sientas frente a mi, y la mirada cómplice de un idioma
que nada más lo entienden los amantes, me hace saber
como te ha ido el día.

Nuestras manos se entrelazan como la hiedra. Nos levantamos
y dejamos el café con la tertulia de los concurrentes.

Llegamos a nuestro nido de amor, abro la puerta, el zaguán
nos recibe anhelando nuestra ausencia.

Nos miramos y el febril amor empieza a tomar forma
imprimiendo nuestros labios.

Caminamos hacia nuestro jardín perfumado, la ropa cae al
vacío del suelo como la niebla que rodea a la montaña.

En nuestro lecho los cuerpos de ambos son iluminados por
las luces de neón provenientes de la calle.

los cristales lloran por la lluvia y nosotros nos perdemos
con nuestras caricias y jadeos.

Tomo tu ser y penetro dentro de ti como hombre en cuerpo
y alma´el clímax llega a su punto más álgido y caemos
abatidos como una ola en retirada.

Amor secreto es aquello que me hace vivir, porque es
simplemente secreto entre dos, nadie más.

Amor, amor, amor secreto.

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez

UN MONO MUY PECULIAR EN EL PEÑÓN DE GIBRALTAR

¡ Hola Portica !  Ya ves, aquí sigo defendiendo a los pescadores españoles y los intereses del Reino de España. ¡ Que le vamos hacer, es lo que hay ! Dices: que antes de retirar los bloques de hormigón se congelará el infierno. ¡ JO !   "Que machote".
Pues cuando leas mis versos quiero que sepas, que éstos perduraran en este basto universo e infinito cuantas veces se destruya y renazca éste.

UN MONO MUY PECULIAR EN EL PEÑÓN DE GIBRALTAR  

-Hay un mono en el peñón llamado 
Portica. Es un mono muy peculiar.
Siempre esta cabreado.
Las urnas asoman, y esto, le hace desconfiar.

Tiene más peligro que una mala 
barracuda, le da por tirar piedras
a los pescadores en la bahía ¡hala!
Ahí va su desahogo con agruras.   

Se pone hacer acrobacias 
en las maromas de los barcos de guerra.
Los otros monos dicen : ¡ que tonterías
hace este primo de aptitud perra! 

Te subes a lo más alto de la roca
ha tomar un té de aguachirle, 
para supervisar tu dominio de oca
en el tablero de tu filosofía birle.

A los ingleses a lo largo de la Historia,
les ha gustado tener un pirata
a su servicio. Pero tú eres, una tontería
para ellos, antes o después te darán una patada
en ese culo de mono nacionalista 
que tienes ¡ pero que ceniciento
eres Portica! Inglaterra es muy lista.
( Nunca te darán la independencia, so sarmiento).


Poeta : Francisco Pinilla Sánchez   
   

CUERPO DE MUJER

Espuma vestida de luna

que acaricias mi orilla

de laguna dulce.

Es tu molde, rosa de cubismo,

y tus palabras, un lienzo mío.

Alas de ámbar son tus brazos,

y en ellos cae mi alba.

Rezuma tu piel almíbar de amor,

y tu boca es: colmena donde yo soy

esclavo colibrí de ella.

Cuerpo de mujer, que en ti,

el verbo se hizo ángel, y el cielo

hombre para amarte.

Poeta : Francisco Pinilla Sánchez

AL ALBA DE HOY

En recuerdo del gran poeta andaluz : Federico García Lorca

                                         AL ALBA DE HOY

Al alba, la luna se retira
toda enlutada.

Al alba, la luz salía
horrorizada.

Al alba, lloraban los olivos, porque
a sus pies yacía sin vida, Federico y su cuadrilla.

Al alba, la poesía lo buscaba como una
madre desesperada.

Al alba, el ruiseñor no cantaba
y la golondrina lloraba.

Al alba, el campo no invitaba a los
muleros a salir.

Al alba, las flores dejaron  
de tener color.

Al alba, los gitanos se rasgaban 
las camisas de dolor.

Al alba, enmudecieron 
las coplas.

Al alba, se amargaron los escenarios
de los teatros.

Y al alba de hoy, todavía en España
te se llora, Federico García Lorca.


Poeta : Francisco Pinilla Sánchez