PEÑÓN DE GIBRALTAR

-En defensa de los pescadores españoles en la bahía 
de Algeciras y demás intereses del Reino de España
                     PEÑÓN DE GIBRALTAR

Peñón de Gibraltar, farallón de empeños
piratas. Donde tu mala sombra,
ahoga a los pescadores algecireños, 
y tus moles de cemento son zozobra.

Cameron, para defenderte de unos pocos pescadores
españoles, mandas barcos y submarinos 
de guerra, si esta gente son portadores 
de redes que toman frutos marinos.

Cuanta mala baba suelta esta roca,
que al llegar a la mar, lo ponzoña.
tomasteis el estrecho con pírraca
manera y os quejáis ahora de forma ñoña.

Las colas que hay les desesperan.
Y nuestros pescadores están varados
por vuestra mala pitarra de cormoran.
¿Porqué ellos tienen que pagar tus pecados?

Cameron has agitado un avispero,
y sólo tienes que llevarte bien 
con tus aliados, << no vayas de maniobrero
con malas artes que endemonien>>.

La luna esta triste de no ver los farolillos
de sus pescadores. Cientos de años conviviendo
con los hijos de la mar, y ahora los grillos
chisporrotean y las aguas siguen invernando.

¡¡Cameron mírales!! Son gente trabajadora,
no son soldados. El rostro de ellos moreno
y con manos encalladas son sus armas de toda hora.
(Cameron, llévate tus tiburones de mal colágeno).

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez     
  
     

SONETO A LA CALLE CORREDERA BAJA DE SAN PABLO

-Ya sé, que la calle por excelencia de Madrid

es la Gran Vía, por su arquitectura, comercios,

su afluencia de gente ect,ect,ect.... Pero hay una

calle en sus aledaños que no se viste con el glamur, y si con la enjundia de sus actores.

Y se llama Corredera baja de San Pablo,

a ella le dedico este soneto.

Corredera baja de San Pablo:

donde las luces cárdenas viste,

a la meretriz vip ardiente

y café con teatro donde hablo.

Calle con templo para el necesitado,

y dotada de solidaridad por tu Santo.

Das rayuela al niño con lucimiento,

y rechazas al político idolatrado.

Luciérnaga para el aventurero,

alto sosiego para el cafetero,

lucharniego paseado por amo roquero.

Cuanta vida atesoras corredera,

sin presumir historias siendo sincera,

y te paseo, con tinta verdadera.

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez

REPUGNANTE GUSANO DE MERCADO

“Y es tan piadoso, que hace salir su sol sobre los buenos y malos, y llueve sobre los injustos y justos.”

Don Quijote de la Mancha, capitulo XVIII.

Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1616)

REPUGNANTE GUSANO DE MERCADO

(Aquí quien manda es, el mercado. )

¡Sí! Esos señores que no vemos,

pero se notan. Y por más que pensemos,

ellos son los putos amos de todo lo acordado.

Una orgía de consumismo desbordado

nos tiene hipnotizados con espejismos,

y al despertar, decimos:

          -nación que no tienes Estado-.

La Sra. Merkel hace el perfumado

de una Europa líquida que no sabemos

por dónde rebosará los últimos

seis lustros de lo fiado.

El capitalista parásito de mercado,

infecta con sus huevas lo que deseamos.

Eclosionan los gusanos del proceso, enfermos,

pero sanan devorando al desahuciado.

El político mira hacia otro lado

al grito de ciudadanos por los aislacionismos

y el rico injusto, ahora sin alarmismos,

se pavonea en su alfombrado.

¡Repugnante gusano de mercado!

Por muy caníbal que seas,-te esperamos-

y ese día, no tardando, te arruinamos

en tu zahúrda de adinerado.

UN DÍA MÁS CON SUS 24 HORAS

Las noches de verano son navegaciones
con un rumbo incierto.
La luna es testigo mudo de toda alegría 
o pena.
La gente conversa en terrazas y paseos,
la temática que conlleva un día más 
la sociedad.
Lo impío se va con la virtud de la belleza,
las melodías viajan por encima de los murmullos,
pero sobre todo, lo que más me llama la
atención es la musa ; no dice nada porque
su reclamo es la hermosura, otras, se sienten
humilladas por la decisión de la naturaleza.
La noche sigue con sus actores, sobre todo 
el sueño ¡si! Esa dimensión tan intima como
loca, animalísta y donde la ley es baladí en 
un mundo inimaginable y de situaciones 
surrealistas. Al fondo de nuestro escenario,
de pronto, suenan campanas : 
      ¡¡¡ DANG, DANG, DANG...!!!
Abrimos los ojos sobresaltados, la noche paso
y el respirar un nuevo día nos alienta para navegar
en otra noche con aventura o sin ella. Pero si ocurre
algo que nos llena, la recordaremos como una
obra de arte.

El día amanece, y el sol reclama sus fueros marchando 
la noche a su morada.
Todo día empieza con dos actores: la felicidad y la
zozobra, palabras para hacernos felices o para escarnio.
Los momentos del progreso son dulces o tiranos. Una 
lucha donde la verdad tiene que aguantar el insulto de
la mentira.
Se tratan los destinos para bien o para mal, todo rol
camina por una senda marcada por el capitalista.
Los ecologistas predican la política de la naturaleza.
pero la mayoría viven en la ciudad, el progre  con su
pijismo trata de diferenciarse de los demás, y lo único 
que es: un gilipollas diferenciado, que chisporrotea al 
personal. 
Otros no dicen nada por lo que digan, y de aquellos
que abren la tierra para cosechar, el sol en su tez
lo sella. Y van a la ciudad cuando no les queda más
remedio. La urbe para ellos es como una mala suegra.
El día pasa con sus veinticuatro horas y de todo ello
queda historias, pero algunas merecerán recordar  
en algún momento anodino de nuestras vidas efímeras 
de este basto universo. 

Poeta: Francisco Pinilla Sánchez 



             

DISCUSIÓN DE DOS MOSCAS

Dos moscas, una llamada Bárcenas
y la otra Faisán,divisan una caca
en su vuelo matinal, aterrizan las dos
en ella, y dice la Bárcenas : esto es 
un cataplasma ¡ no ! Exclama la Faisán
aseverando; esto es una caca. Dice la
Bárcenas : ya que me haces dudar,
la voy a probar, haber ¡ Mmm... ! Esto es
un cataplasma. Ofuscada la Faisán dice:
¡ que va ! La voy a catar, ami me han dado
un premio de catas de cacas. Vamos allá
¡ Mmm... ! Esto es una caca.
¡Que si! ¡Que no! ¡Que si! ¡Que no!
Hartas de comer con sus trompas, dice
la Faisán : ¡uf! Vayámonos antes que nos

ensuciemos. Y contesta la Bárcenas : 
tienes razón, <<hay que irse para no
pringarnos más de lo debido las dos. >>    

TRAICIÓN

TRAICIÓN

Caí herido en la tierra de mis sueños,

por un ángel de palabras negras.

Miré y te vi huir a un mar muerto,

donde ahora reptar, es tu recompensa.

Repúblicas de rosas, me anudáis con espinos,

y vuestros pétalos son brasas, para acallar mi boca.

Mi último aliento se va con una amapola

y mi cuerpo con el parterre de la poesía.

Nace nuevo día, y muere con indiferencia, pues

aquellos malogrados, son ánimas de tu conciencia.

DE MIS ADENTROS PARA TI

                                            DE MIS ADENTROS

         PARA TI

Mi gobierno es todo aquello

que impregna tu persona,

pues qué sentido puede tener

una flor, si en ella no te veo.

¡Oh en tus ojos!

La materia no es siniestra

y duerme en ti toda criatura

que elude la mano destemplada.

Entre mis manos traigo musgo,

y en él, han nacido amapolas.

En el lauro están nuestros

corazones jalonando el reino de

nuestros sentidos, y es, arcano

amor donde ángel guarda en su

hálito.

¡Que el viento muera en la asta

de toro! Para que no rompa

la rama en flor de mi amada.

-Cuanto te amo, cuanto te quiero-.